Una aguja se astilla sobre mi cabeza, florece marcando cientos de horas.
Se corroe sobre mi sangre y mi piel se empolvece de desuso.
Extraño los fractales de colores, que se repetían pero que sorprendían.
No esta rutina, tan monocromática como las pastillas que adormecían.
A veces un débil eco en mi mente niega lo que escribo, testigo del sonido de mis días. Porque mis sentimientos difieren de mis momentos.
Culpa a la astilla, esa fastidiosa que duele más que un corte, tensa mis músculos del cuello y de estática no giro ni veo.
Culpa a la astilla por dormir mis días.
A veces un débil eco en mi mente niega lo que escribo, testigo del sonido de mis días. Porque mis sentimientos difieren de mis momentos.
Culpa a la astilla, esa fastidiosa que duele más que un corte, tensa mis músculos del cuello y de estática no giro ni veo.
Culpa a la astilla por dormir mis días.
No hay comentarios:
Publicar un comentario