Por qué.

Éste dormir.

Un latido hueco viaja sobre la pared, dibuja grietas sobre el delgado sostén.

La finita muerte será una estocada que rebalsará mi espalda en un siniestro temblor y morirá tan abrupto como golpeó. 

Fuimos la carroña fácil de nuestros rincones, vestimos de polvo los hechos.

Nos enfermamos de la postura por la defensa. 

El uso y abuso del obtuso aniquiló mis ideas, vació mi propuesta y aisló mis ojos culpables de ser testigos del ciego, que jugando con sus manos puede leer profundidad sobre la superficialidad.

Y sobre nuestro sepulcro sólo habrá una rosa de 4 pétalos, marcando mi huida con el viento.

De a poco mis hechos se opacarán en rincones y verás curvas cuando te dotes de relojes.

Babilonia mudará tu lengua y la pondrá en reversa, te sentarás a las 3 y tu sombra me tapará las nueve. 

Seré la silueta amorfa cuando me leas sobre una mano o una estupidez. Me convertiré en brazos si recordases sólo una vez.

Quizás una tormenta algún día remueva nuestras ideas, quizás hayan puntos suspensivos bajo el polvo que nos cubre.

Las texturas del lado reverso me seguirán acunando y sólo lograré en el soñar desprenderme añorando.

Buenas noches lado, qué triste y difícil es irme de tu lado.

"Perras negras"

[No quiero. No quiero, no puedo]

Las vi caídas en el suelo, como enredaderas sólo tropezaron una sombra.
Viven prostituidas sobre el asfalto, su único cliente las complace con un pedazo de muerte.
El asesino de manecillas, las trata como mantequilla.

[Camino casual. Tu zapato guarda una pelusa, es fatal.]

Reclamaron.

Reclamaron atenerse a ser fracturadas de súbdito apagón del habla
Hasta ser derramadas si fuesen dañadas
Reclamaron ser escuchadas por el extraño hecho amigo por felino escurridizo
Y liberadas al danzar sobre el matiz del viento invasor del silencio.

Quieren.

Como un mudo sin manos.

 

No le duele el suelo, pero le duelen los pies.

Amuleto exento

El manto que cubres de arena bajo una tormenta

Tormentosa, torrentosa

Lo esparces de tu apacible centro

Descuidas los vientos, los llevas lejos.

Hoy me cuido con el manto

De figura amorfa y tensa

Sepulcro de reflexiones inconexas

Coceré sus agujeros

Lo llamaré amuleto

Como el engaño del centro, creeré en él como mi amuleto.

Lejos de ceguera.

Seductor engaño, son las flores que nacen sobre el abono del cadáver soslayado.
Amargura superflua, es el dormir sobre el ritmo acompasado.

Yo también quise hablar como los ciegos, nadar en el cielo como ellos, pero quedé muda.
Porque la sanidad popular no es nada más que enfermedad para mi andar.
El desarreglo de sentidos inunda las texturas, las desviaciones, las formas, de todo lo que el ciego renuncia al vivir del cielo. Pero no hay cielo sin tierra y viceversa para mi esperanza.

Cuando abrí los ojos la neblina vistió mi vistazo enmarañado.
Me quedé de huesos, zapatos y reminiscencias.
Desnuda, paralizada, por el temor de que se aparezca la sombra de tu silueta.
Y Muerta, porque no me queda más que espasmos como vivencia.

Ley.

- A los 16 años lo encerraron y estuvo preso 17 años y un día. Fue horrible. Una vida de libertad para estar otra vida más larga encerrado y por un delito que ni siquiera cometió.

- Es que la justicia, esta justicia, es una mierda.

- No es justicia, es ley.

¿Dónde está?

Vacío que atas mi mano ¿dónde dejaste mi cabeza?
¿Por qué la siento cerca de la sed de mis pies?
¿Por qué la descolocas en hombros ocupados?

¿Qué te hizo hacer de tu puñado de tierra una catapulta en inminencia?
¿Qué te hizo pensar que el agua ya no se encierra ni en permanencia?

¿Acaso crees que la esperanza se haya en la tierra o sólo en mi cabeza?

Mano a Paso.

Trato que de harapos no se enrede mi lengua
Que la telaraña en la bolsa no atrape mi respiración
Que mis pestañas no se tejan por la mañana
Que un día tenga horas a ración.

Trato de recordar degustar y olvidar el sabor.
Trato de correr, mas no acelerar.

No permitiré acotar las voces, ni apagar los ecos.
Hay un instrumento que espera ser canción.

Se quiebra.

Duerme frío zorzal, quiebra la respiración y apacigua tu voz.

Llévate contigo el viento que trajo la cavilación de tu pluma sobre el candor. 

Paralizaron tu canto de llamas cegadas.

Recortaste alfileres, bebiste del hielo.

Te embriagaste de sufijos al renunciar a la palabra.

Y cruzaste las olas pero el vasto mar no llegaba.

Libera la soga, deja que reposen las marcas.

Gira el puñal abandonado de huellas

e impulsa los párpados sobre la verdad absoluta en quiebra.

¿Recordarás tus patas quebradas sobre la rama?

Esa tambaleante, de dirección incierta.

Seca, de espinas superfluas.

Bello, vivo.

Renuncia, apaga. 

Se quiebra.

Cae.

Roe un lago, finge la sangre. 

Da la vuelta. 

Hoy los pies pertenecen a la tierra.

Somos, no sólo nosotros.

Somos el tránsito, el flujo inhóspito sobre permanencia exenta. 

Somos nada para lo que queda, somos mucho para lo que acabamos.

"Somos", siempre hablamos de nosotros. 

Nos llamamos punto y coma, un torrencial de cambios continuos cuando notamos que todo lo acabamos. Y aplaudimos cuando confundimos descubrimiento con apropiación, golpeamos con alegría nuestras cabezas.

Nos atolondramos porque entendemos. Entendemos que la demacración en las uñas implica un gasto de energía, energía que transferimos al desconocido sistema. Inevitablemente creemos aplacar a la red al recordar el trueque del esfuerzo por valor, pero somos nosotros los que nos vemos aplacados a la red. 

¿Sólo?

Le damos calor al hogar, el hogar nos da calor.

Quiero hablar de interaccionalidad, ya que somos parte de un organismo del cual sentimos y estamos llenos de interacciones en todos los sentidos. Somos ellos, somos nosotros.

Somos capaces de estar en sintonía, no sólo con la cáscara sino que con todo el contenido. 

Basta con mirar, acercarnos y movernos. Sentir que comprendemos al descubrir cual es el movimiento.

Somos de la tierra, asentamos nuestras raíces y al mismo tiempo somos seres limítrofes que transgreden sus límites. 

Dejemos de comer, dejen que coman de nosotros.

Aprendamos a comer, incluso de nosotros mismos o yo de usted.

A pesar de.

Entiendo la mirada de tu espalda, entiendo lo que susurran tus ojos cuando me dejas con tu agachado perfil, entiendo tus palabras enredadas en la vieja y olvidada fertilidad de las manecillas, entiendo tu exigencia tras desconocer el dulzor atrapado en tu sonrisa, entiendo la libertad que te queda cuando te atrapan, cuando descansas.

Lo entiendo
Pero no lo comprendo.

Por mi.

Plastilina.

Granizó sobre mi nombre, cristalizó anomalía en tono grave.

Vibra en tierra, se balancea.

Cruzo los dedos para que se amolde. 

Punto y coma.

Temo de que la ceniza grana quede subyugada a mi sombra

Que de montura adquiera forma, que libere calor por aferro.
Porque mientras se anuncia el luto, se quiebra el rumbo.

Y los fríos vientos no tienen la fuerza para arrastrarlos.
Para quitar de su existencia la fría procedencia.
Para quitar su corrosiva voz sobre mi almohada pasajera.
Para quitarlo todo y olvidar la raíz embustera.

Temo por los tiempos, temo por el posible disfraz que viste a mi sombra.
Temo por tenerlo y por perderlo. [Y por no tener y sentir perder]

Temo, me quiebro.
Mendigo sentido común, clamo un torrente de típica intuición.
El trueque de huida por erradicación.

Temo porque siento frío y pareciera no ser suficiente.

Temo, me pierdo.

Dislexia Mental.

Un disléxico puede confundir casualidad con causalidad. Usted, trate de no hacerlo.

Nebulosa.

Se me destiñe un pedazo de alma en cada duda
Provoca una voluntad nebulosa.
Amarga parca de la avidez sobre un pilar cuadrante.

Convoca al ciclo, consume la atención sobre lo que no tiene inicio.
Es una espiral sobre dos razones, una encrucijada atrapante.
Condenadas a ser huellas sobre arena.


Fosforescencia.

Marioneta del lápiz.

El lápiz ha trasformado en marioneta mi mano, de los segundos que escojo no trajo ni un trazo.

Descanso mientras baila, apuñala cada hazaña. 

Pausa. Recuerdo. 

En aquella penitencia, en auxilio mi pasado reclamó ausencia y el lápiz danzó a mera conciencia.

Me trajo la llamada del hombre con acento de zeta, advirtiendo de su huida a su país y a su descendencia. Me pregunté qué no le quedó claro del punto cuando huí de su madriguera postrera.

De mi boca echa navaja, le mostré las persianas cerradas del alma y le di la nada que le dejaba. De él sólo recuerdo la droga que enmudeció mi conciencia y de la que fui inconsciente de beberla. 

Y de todo lo que detesto que muere junto a ese z-openco.

Dormí un poco, escribí un poco. Pausa.

En el desorden y los papeles ante la penitencia, el hospedaje se transformó en el piso 13 de otro personaje. Hablamos, reímos un rato, de las vísceras de las aves llegamos a los dolores de la marioneta, cómo la arena quema la decisión que no tomamos y que nunca abandonamos. 

Lloramos, descansamos, paseamos un perro a las tres de la madrugada.

Improvisé una cama, vi la constelación cívica, me dolía otro rato, pero estaba lejos. Dormí otro rato. Pausa.

Dijeron que mi cara parecía la de un maniquí agraciado, con dos bolsas de tiempo, moradas y desaliñadas.

Llegó el estudio en grupo, desafiamos los papeles. Notamos de lo que se ignora, fantasía trae. 

Nadie habló. Pausa.

Terminó, alguien nos dijo que fue a primera vez que nos veía tan alegres, reímos en respuesta.

Escapamos, nos escondimos, nos durmió un apetito, nos aventuramos un poco, descansamos en las cosquillas del alcohol. Y trazamos un asterisco en la ciudad tras el regreso individual.

Me quedé en el centro, esperé a alguien. Pausa. No reconocí su cara.

Llegamos al lugar que todos critican porque todos se devoraban y nadie lo recordaba. Diré que eso es la mitad de cierto. Decían que todos te acosaban, diré que esa es la otra mitad de lo cierto.

No me importó, reía del "no" y de mis nombres falsos. Del cementerio de luces bailé el dupstep.

Me latían las manos, nos fuimos y otro hospedaje arrojó mi sueño. 

Dolió otro rato pero estaba tan cansada que no pensé mucho rato. Pausa.

Desperté y los desperté a todos, reí para mis adentros, me fui. Pausa. 

Dormí. Pausa.

Las circunstancias fueron el manubrio del relato de mis días, el reflejo de la figura.

Es el viento que mece aquello que carece de vida.

Porque de lo que creo parece una casualidad egoísta, un disfraz de tierra.

Un escondite siniestro, un hogar echo de paja.

No quiero creer, pero puedo ver.

[Aunque muchas veces me pregunto si realmente veré]

Ahora quiero aferrarme a otra pausa, un poco parecida a la H. 

Quizás así me arrepienta, [un gusano en mi cabeza siempre me lo recuerda] y me deje de sentir víctima de las circunstancias.

Mi redención.

Los malditos.

Creo en el evolucionado que admite su instinto.
En el proxeneta de palabras, que haya la inmortalidad sobre la cotidianidad.
El que ha raíz de la contrariedad se favorece de verdad.


Creo en su luz irónica, su locura oscura.
Que hacen de la vida una sofística exquisita.


Creo en sus silencios como reflexión de su complemento.
En su pasado embustero, condenado por absuelto.

Creo en su elixir maldito, que sacude mis entrañas cada vez que pienso en ellos.

De un hilo.

A veces añoro la mudez táctil y las palabras atadas. La prisión de la respiración.
Porque se desviste en la batalla de sentir ante razón, boca cerrada de muchas palabras. 
Estupidez de doble patada.

Si de gnosis distrayera toda visión, hubiera cortado el único hilo del cual pende mi confianza. La que fue rota de vientos y desgastada de tiempo.
Tomaría sus restos y los transformaría en nudo de garganta, secaría cada palabra falsamente justificada  al desconocerme como testigo de cómo se enredaba en otra garganta o cómo traía doble esencia de mosca cortejada. 

Borraría la linea.

Pero [Aquella palabra que no evidencia cenizas y es vestigio de vida] necesité que mi aliento alcanzara a rozar esos ojos ciegos.
El que me alejó de mi propio desmembramiento, porque prometo a pulso que hay una razón que desconozco, quizás un color que no reconozco, que hace de mi fe ciega un poco de tierra.

Piedra.

A veces creo en las piedras como el reflejo de la rueca.
Capaz de construir una casa, de tejer nuestras murallas.

De vez en cuando, nos volvemos el espejo de alguna.
De una.

No por el frío insensible, no por la estática amodorrada
Es por la ausencia de voz aplacada.


Pero vive en el grito de la colisión.
Se testigo de su voz.

Choca.

No me lea.

Proyectan en mi su arte de partera barata, pero no asimilan el veneno en mi cabeza.
No los veo y de vez en cuando callan, ensucian y opacan.
Diseccionan una uña pero yo traigo la mano.
Si creen que los hipnotiza una estocada, no dejen que sople mi garganta.

Me desconozco, es un monstruo.
Y lo detesto en demasía, porque no he callado todo lo que se refiere a esta extraña en vigilia.

Perdí el ritmo de la palabra, porque escondí ese dulce tabaco de la extraña.
O lo perdí de cansancio o de tiempo.

O de tonta, quizás.

Astilla.

Una aguja se astilla sobre mi cabeza, florece marcando cientos de horas.

Se corroe sobre mi sangre y mi piel se empolvece de desuso.

Extraño los fractales de colores, que se repetían pero que sorprendían.

No esta rutina, tan monocromática como las pastillas que adormecían.

A veces un débil eco en mi mente niega lo que escribo, testigo del sonido de mis días. Porque mis sentimientos difieren de mis momentos.
Culpa a la astilla, esa fastidiosa que duele más que un corte, tensa mis músculos del cuello y de estática no giro ni veo.

Culpa a la astilla por dormir mis días.

El rito del pájaro trata de deshilachar mis pestañas, pero en inconsciencia le grito que no es de mañana.

Papel.

Me siento de papel, mermada para reutilizar.

Ojalá lo fuera más, para doblarme en barco y navegar.

Me alejaría de los lápices que dejan marcas y no rayan.

Me alejaría

Pero no soy de papel.

De él, sólo supe que fue el 00147. 

H.

En la cárcel de la estática grita la verdad agotada.
Me recuerda a la H, una pronunciación cegada que se ensucia de mezcla.
Y si abres la boca no necesariamente está en la lengua.

La sentí y no la quise quitar de ahí, pero la corriente arrastra, mas no avanza, y al contenerla sólo se rebalsa.
Al estancarla, el extraño sabor del verde musgo es como la comida atrapada en las encías.
Insípida, frívola.

O quizás me corté la lengua y se me desordenó el aire.

O quizás corté la H, mas no sé si quiero recuperarla.

Hablarla, callarla.

¡Me hacen en el suelo por otro hoyo!

En momentos así es cuando a la gente le encanta especul(i)ar.

Caballo cabalgado.

Pasajero atrasado corre sin importarle los desajustes. Sólo la esencia se adueña de su alejada presencia.
Demuestra ser del mismo vagón de los consumidos, esos que sólo se le conoce de perfil.
Se parecen a los caballos cabalgados por números encarnados en futuras arrugas por adelantado.

Para el pasajero voy de paso, una mancha borrosa al lado del tren de los apagados.
Como un paisaje aberrante, estropeado urbanizado.
Él se libera de los atrasos, descansa de paso.
El tormentoso mover de los engranes estimula la naturaleza del andante.

Con palabras trato de escribir que de las palabras nada se lleva.
Y con palabras invento una maleta para sentir que algo se lleva.

Movimiento.

Y pintamos el aire de asfalto, ellas dormían un punto en su vista mientras reían.

De anzuelo encarnado puso nuestras bocas como pescado, brebaje de sed acabado.

Me sorprende el hermetismo que guarda la conexión corporal y su incidencia en la proximidad.

Los gestos hablan y las palabras bailan, eso me enseñó/recordó.

Cuerda floja

Tensa, tensa. Busca el extremo que se balancea. ¿Dónde está la tierra?
Vibra, vibra. Es un grito grave que encontró la cuerda.

No hay nada que se sostenga.
¡¿Dónde está la tierra?!

No necesito.

Necesito de una bala que eche raíces, no que mutile. Que de falsos mesías cuestione mi vida.
Necesito un eco que cuestione la voz, que de golpes la sordera llegó.
Necesito una pelusa foránea, que delate la existencia de lo que guardé en la faltriquera olvidada.
Necesito de tabaco, que despierte el desplante del pensante extraño.

También necesito una almohada, que ahogue la lucidez por la madrugada.

Y sobretodo necesito sentir repulsión por mi vida, que se olvidó de vivir.

De frías láminas transforma mi piel en escamas. De sombras arruga mis huesos y me arrastra.

Quiebra el ritmo abrupto y columpia el andar en retrasos, que de sed no saciada el veneno descansa.

Apaga la lucidez temprana, apaga la gracia que tienen las palabras.

No te anestesies de la redundancia aplacada, que zigzaguea de frecuencia absurda de amarga franqueza que extraña.

Olvida las cosechas, toma el abono para la nueva siembra.

Reanuda la piel de mi boca.

Que le Diable l'emporte!

Carta a Rocamadour

Fijaste los pies torpes en mi arena, tomé de tu mano pequeña pero no quisiste dejar la marea. Canturrié de lo seco de la sal, pero tú sólo balbuceabas que era el viento lo que nos tocaba, cuando realmente nos llevaba.
¿Aún recuerdas el canto en la espiral? Reías del escondite cómplice que nos unía la sangre que no corría, yo te prometía que la vida nos llevaría. Nos llevaría, Rocamadour.
Me preguntabas sin cordura si nuestro plato vacío sería el abastecedor de lo ocurrido. Y yo no te puedo conceder un día más sin que mueras otro, seré justa contigo solcito.
Cantabas las palabras antes de aprender a hablarlas, porque así fue como tomaste el respiro que aún no te daba.
Perdóname la falta, perdóname la abrumadora falla. Porque el criador de cuervos quedó ciego y yo te doy mis ojos para que te quedes con ellos.
Guárdalos junto a tus pies, fríos humedales del caudal quebrado por tu inhumana presencia. Los arropo por última vez o por primera, que una carta tiene como destinatario el que te llevó al silencio amasio.
Nunca te gustó que callara, y vigilabas mi danza para que bajara la guardia, lo sé pero te hablé de cómo seca la sal en abundancia, sobretodo en mi garganta. Te mecía mi canto y ya no dormías con llantos.
Pero dime ¿qué rima con vida, y qué ritma con huida? Cobardía dices y te equivocas, yo creo que es salida. Una que me alejará del trópico de cáncer, sobretodo cuando tu sombra deje la simetría y se una a los lentes del ciego. Ocultos de obvio, fingidores de ojos.
Te liberaré de la mente que no alcanzas, porque algo de mi hay en tus palabras. Quizás es el mismo espejo del que habla.

Ahora que duermes te diré sin que oigas que nunca fuiste mío, sin embargo eres aquella representación in vitro al sentirme así. Te convertí en palabras porque un momento similar quema mis zapatos.

Te pesan las ventanas, llegó la hora de callar la mañana. Duerme, mi pedacito de sol.
Duerme por siempre.

Tan de mi sangre, tan falso, tan vivo, tan usado. Tan no mío.

Mi pedazo de ofuscación expresoria.

Un frío vidrio de lana.

Corrientes atascaron la luz sobre mi ventana empañada y una polilla se condena a ser ciega.

Lozanía trepa de un vidrio que extingue, que aflige ¿Por qué?
Mi permanencia sigue en las costuras rugosas ante la excusa del invierno opuesto. Una temerosa costumbre, la forma concreta del ritmo. Que quiero y detesto, una división opuesta que se tambalea.
¿Por qué no se va? ¿Por qué no se queda?

La vida que pago con la muerte, la borro y la dibujo de nuevo.
La borras y dibujas de nuevo.

El suicidio de los gusanos

El veneno adormeció mi lengua que se desgasta de la amarga decadencia. Repitencia en las dosis se resume mi penitencia.
Me acostumbré a estar de este lado del sol, entre la luz y la sombra, y la sombra otra vez. Porque en la muerte diaria los gusanos siempre se encargaron de limpiar esa carne putrefacta.
Y esos gusanos siempre fueron mi gran contento, la libertad sosegada de la realidad engañosa. Ellos tenían tu cara, arrancaban la explicación y la anulaban.
Pero tras la última muerte escupieron mis restos, me tapan el sol de lo egoístas que son.
A veces vienen a verme, una vez sobre mil veces. Porque decidí quedarme aquí, más lejos del calor y más cerca de la muerte. La abstinencia consumió mi mente.

Tú sabes que ya poco vienen a verme.
Y que pocas son las opciones para negar la consumación que detestas y que me espera.

Lo que estaba lleno de vacío el polvo lo cubrió.

Fijó el huso la marca de lo obvio, enredaba el polvo que escurría de la falta obstinada y me restregaba el cuerpo del frío que me acechaba. 

Tiritaba de costumbre y el sol se acercaba tan sólo para recordarme que la noche volvería a mis rincones.

Vendaré mis ojos que simulará el encandilar que perduraba y me retraeré sobre la carne, acreedora del correr de la sangre.

Niégame la evidencia, dime que un eclipse me borró la memoria.

Porque ya entendí que sólo polvo era lo que me quedaba.

¿Existes?

Como hombre que ha dedicado su vida entera a la más clara y superior ciencia, al estudio de la materia, puedo decirles que como resultado de mi investigación acerca del átomo, lo siguiente: No existe la materia como tal. Toda la materia se origina y existe sólo por la virtud de una fuerza, la cual trae la partícula de un átomo a la vibración y mantiene la más corta distancia del sistema solar del átomo junta. Debemos asumir que detrás de esta fuerza existe una mente consciente e inteligente. Esta mente es la matriz de toda materia.

- Max Karl Ernest Ludwing Plank -

(Físico alemán considerado el fundador de la teoría cuántica y galardonado con el premio nobel de física en 1918)

No sólo hablo de materia, también hablo de tu consciencia. La necesidad de lo verificable se retuerce sobre la boca de todos, lo imprescindible para los sentidos. Pero dónde está la duda, qué hay del gato de Schrödinger, qué hay de todo sin que lo hubiéramos aprendido.

Yo sí creo que lo no-comunicado existe, es como una presencia incolora que se hace presente como el aire que respiramos pero que no observamos. Lo obvio que jamás preguntamos, porque lo olvidamos o lo menospreciamos. Obviamos un límite porque no somos conscientes de su infinitud.

Lo que pienso es igual a un impulso de fuerzas, una reacción ante algo que llamas existencia. Lo pensé antes, lo pienso ahora; y si alguien me conoce (como se supone que se conoce) sabe que nunca acepté esa expresión a pesar de no haberlo comunicado.

Hay un conocimiento previo que nos lleva a esa conclusión, el estudio de su efecto o de él mismo como efecto.

Y existe al ser reconociblemente la nada para ti.

Hoy pude ver.

La lluvia meció el polvo y tejió harapos sobre el asfalto.
Reposó cansado, reposó un rato.
Y pude ver a pesar de tener los ojos cerrados.

Sueño con una guerra.

Cuando niño, ciertos cielos afinaron mi óptica: Todos los caracteres matizaron mi fisionomía. Los fenómenos se alteraron. Ahora, la inflexión eterna de los momentos y el infinito de las matemáticas me persiguen a través de ese mundo donde padezco todos los éxitos civiles, restados por la niñez extraña y los afectos enormes. 

Sueño con una guerra, de derecho o de fuerza. de lógica muy imprevista.

Tan simple como una frase musical.

 La guerra - Rimbaud

"Sueño con una guerra..."

Que destruya toda esa conciencia.

Que ate cabos enfurecidos por guardar cada rostro entumecido.

No tiene nombre mi pena, por lo que cambiaré el mio para desatar esta cadena.

Furiosa falencia.

Detesto cada día en que guardé a coro la seguridad de un próspero tono.

¡Odio el sueño que por sucio fue desecho!

[Porque cada represión concibe la creación.]

- Nota de lectura opcional -

(..)

[Oh, lamento hablar de muchos hechos pero quiero rescatar cada pensamiento en su nacimiento.]


Mediante la presión surge la explosión de la creación. Después de cada hecho mediático y desesperado, triste y desolado. Y también en viceversa amarga.
La represión de las masas las hace distinguibles. Una revolución psicodélica mental despierta nos hace vulnerables a los sentidos.

No lo es.

Me declaro incompetente. Anestesiada en sentidos. Una ermitaña en casa; la paradoja de la existencia al ser prisionera de la libertad extrañada. Como la mosca en al ventana que parece estar sobre el mundo, separada por el vidrio y la distancia. 

Y me desprecio. Lamento decirte a ti que me desprecio tanto. 

Porque condené cada hazaña, cada trozo de esperanza que se tornó de rojo bajo lo cotidiano y mundano.

Y lo peor de todo es que sé que no es cotidiano y mundano. 

Analfabeto político

El peor analfabeto es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio de los frijoles, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

- Bertolt Brecht -

Creo que los amantes de la ignorancia resultan ser los fieles a la cobardía, la desinformación se valida inmediatamente con un rechazo justificado, ya que la simplicidad permite la vida predecible. Los límites se transforman en logros.
Pero la capacidad de discernir qué tipo de información es la que nosotros consideramos como válida es política (y seguiría pero redundaría en citas).
Aunque no niego el haber ahondado alguna vez por aquellas lagunas, ya que no se conoce la infinitud sin tener una experiencia de finitud en la vida, en nuestros pensamientos.

Sólo quiero que consideres que todos estamos inmersos en un mundo del cual negamos pero estamos involuntariamente (o no) involucrados en su creación. Todos somos unos monstruos, unos mentirosos. Que tienden a etiquetar todo, a separarlo todo.

[Todos nos odiamos aunque queramos juntarnos. Todos nos amamos aunque queramos separarnos.]

Como por ejemplo, cuando sigues escogiendo gatos:

Porque si a un litro de egoísmo se le agrega una taza de ignorancia, 

lo mezclas y le agregas abulia a gusto. Alguien siempre comerá de ti.

Iba y venía entre mis riñones.

Deshidratación visual

Me embriague de agua, reconocí el olor de un vaso de vidrio nuevo, saboreé la tierra y sentí la anestesia.
No me importó cambiar los colores para distinguir el matiz de una escala de grises.
Vivir del unísono de mi voz áspera en un ahogo, de puños encarcelados de voluntad andrajosa en sospecha.

Parecía suficiente aunque no se diferenciara lo suficiente.

Pero ahora.

No puede haber un momento más (MÁS) próspero que esto.

Cómeme.

Pensamientos indómitos rasgaron las paredes de lo que creí propio, lo que llamé pedazos de vida en acopio. Porque fluyó la malicia, esa tinta egoísta que derramé como sangre sobre palabras acabadas. Libres de ella, de lo que fui, de su pasajero más antiguo. Mancharon nuestra hoja al declararme muerta bajo un lecho de puntos suspensivos, dejando las palabras para sentir meramente los hechos.
Sólo quedó aquella sombra que bajo papeles y fuegos se combinaron para formar su propia carne.

Ahora me pregunto qué voz enternecida reirá sobre la cuna rota. Engañosa mecedora de pasiones y dolores. Burla de la debilidad de mi fortaleza.
Por eso cambié mis papeles, enmohecidos de lo incierto. Para traer por cuarta vez otra historia inspirada por escritores rotos y vivos, que traeré a medida que sienta viejas y nuevas heridas de vida.

Tú, curioso lector con pene o vagina. Tú me haces ser todo lo que no quiero ser al publicarme. Te doy la maldita bienvenida para que devores cada palabra, sea amarga o dulce, porque sé que no será vomitada antes de ser degustada por ti.