¿Existes?

Como hombre que ha dedicado su vida entera a la más clara y superior ciencia, al estudio de la materia, puedo decirles que como resultado de mi investigación acerca del átomo, lo siguiente: No existe la materia como tal. Toda la materia se origina y existe sólo por la virtud de una fuerza, la cual trae la partícula de un átomo a la vibración y mantiene la más corta distancia del sistema solar del átomo junta. Debemos asumir que detrás de esta fuerza existe una mente consciente e inteligente. Esta mente es la matriz de toda materia.

- Max Karl Ernest Ludwing Plank -

(Físico alemán considerado el fundador de la teoría cuántica y galardonado con el premio nobel de física en 1918)

No sólo hablo de materia, también hablo de tu consciencia. La necesidad de lo verificable se retuerce sobre la boca de todos, lo imprescindible para los sentidos. Pero dónde está la duda, qué hay del gato de Schrödinger, qué hay de todo sin que lo hubiéramos aprendido.

Yo sí creo que lo no-comunicado existe, es como una presencia incolora que se hace presente como el aire que respiramos pero que no observamos. Lo obvio que jamás preguntamos, porque lo olvidamos o lo menospreciamos. Obviamos un límite porque no somos conscientes de su infinitud.

Lo que pienso es igual a un impulso de fuerzas, una reacción ante algo que llamas existencia. Lo pensé antes, lo pienso ahora; y si alguien me conoce (como se supone que se conoce) sabe que nunca acepté esa expresión a pesar de no haberlo comunicado.

Hay un conocimiento previo que nos lleva a esa conclusión, el estudio de su efecto o de él mismo como efecto.

Y existe al ser reconociblemente la nada para ti.

Hoy pude ver.

La lluvia meció el polvo y tejió harapos sobre el asfalto.
Reposó cansado, reposó un rato.
Y pude ver a pesar de tener los ojos cerrados.

Sueño con una guerra.

Cuando niño, ciertos cielos afinaron mi óptica: Todos los caracteres matizaron mi fisionomía. Los fenómenos se alteraron. Ahora, la inflexión eterna de los momentos y el infinito de las matemáticas me persiguen a través de ese mundo donde padezco todos los éxitos civiles, restados por la niñez extraña y los afectos enormes. 

Sueño con una guerra, de derecho o de fuerza. de lógica muy imprevista.

Tan simple como una frase musical.

 La guerra - Rimbaud

"Sueño con una guerra..."

Que destruya toda esa conciencia.

Que ate cabos enfurecidos por guardar cada rostro entumecido.

No tiene nombre mi pena, por lo que cambiaré el mio para desatar esta cadena.

Furiosa falencia.

Detesto cada día en que guardé a coro la seguridad de un próspero tono.

¡Odio el sueño que por sucio fue desecho!

[Porque cada represión concibe la creación.]

- Nota de lectura opcional -

(..)

[Oh, lamento hablar de muchos hechos pero quiero rescatar cada pensamiento en su nacimiento.]


Mediante la presión surge la explosión de la creación. Después de cada hecho mediático y desesperado, triste y desolado. Y también en viceversa amarga.
La represión de las masas las hace distinguibles. Una revolución psicodélica mental despierta nos hace vulnerables a los sentidos.

No lo es.

Me declaro incompetente. Anestesiada en sentidos. Una ermitaña en casa; la paradoja de la existencia al ser prisionera de la libertad extrañada. Como la mosca en al ventana que parece estar sobre el mundo, separada por el vidrio y la distancia. 

Y me desprecio. Lamento decirte a ti que me desprecio tanto. 

Porque condené cada hazaña, cada trozo de esperanza que se tornó de rojo bajo lo cotidiano y mundano.

Y lo peor de todo es que sé que no es cotidiano y mundano. 

Analfabeto político

El peor analfabeto es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio de los frijoles, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

- Bertolt Brecht -

Creo que los amantes de la ignorancia resultan ser los fieles a la cobardía, la desinformación se valida inmediatamente con un rechazo justificado, ya que la simplicidad permite la vida predecible. Los límites se transforman en logros.
Pero la capacidad de discernir qué tipo de información es la que nosotros consideramos como válida es política (y seguiría pero redundaría en citas).
Aunque no niego el haber ahondado alguna vez por aquellas lagunas, ya que no se conoce la infinitud sin tener una experiencia de finitud en la vida, en nuestros pensamientos.

Sólo quiero que consideres que todos estamos inmersos en un mundo del cual negamos pero estamos involuntariamente (o no) involucrados en su creación. Todos somos unos monstruos, unos mentirosos. Que tienden a etiquetar todo, a separarlo todo.

[Todos nos odiamos aunque queramos juntarnos. Todos nos amamos aunque queramos separarnos.]

Como por ejemplo, cuando sigues escogiendo gatos:

Porque si a un litro de egoísmo se le agrega una taza de ignorancia, 

lo mezclas y le agregas abulia a gusto. Alguien siempre comerá de ti.

Iba y venía entre mis riñones.

Deshidratación visual

Me embriague de agua, reconocí el olor de un vaso de vidrio nuevo, saboreé la tierra y sentí la anestesia.
No me importó cambiar los colores para distinguir el matiz de una escala de grises.
Vivir del unísono de mi voz áspera en un ahogo, de puños encarcelados de voluntad andrajosa en sospecha.

Parecía suficiente aunque no se diferenciara lo suficiente.

Pero ahora.

No puede haber un momento más (MÁS) próspero que esto.

Cómeme.

Pensamientos indómitos rasgaron las paredes de lo que creí propio, lo que llamé pedazos de vida en acopio. Porque fluyó la malicia, esa tinta egoísta que derramé como sangre sobre palabras acabadas. Libres de ella, de lo que fui, de su pasajero más antiguo. Mancharon nuestra hoja al declararme muerta bajo un lecho de puntos suspensivos, dejando las palabras para sentir meramente los hechos.
Sólo quedó aquella sombra que bajo papeles y fuegos se combinaron para formar su propia carne.

Ahora me pregunto qué voz enternecida reirá sobre la cuna rota. Engañosa mecedora de pasiones y dolores. Burla de la debilidad de mi fortaleza.
Por eso cambié mis papeles, enmohecidos de lo incierto. Para traer por cuarta vez otra historia inspirada por escritores rotos y vivos, que traeré a medida que sienta viejas y nuevas heridas de vida.

Tú, curioso lector con pene o vagina. Tú me haces ser todo lo que no quiero ser al publicarme. Te doy la maldita bienvenida para que devores cada palabra, sea amarga o dulce, porque sé que no será vomitada antes de ser degustada por ti.