Cómeme.

Pensamientos indómitos rasgaron las paredes de lo que creí propio, lo que llamé pedazos de vida en acopio. Porque fluyó la malicia, esa tinta egoísta que derramé como sangre sobre palabras acabadas. Libres de ella, de lo que fui, de su pasajero más antiguo. Mancharon nuestra hoja al declararme muerta bajo un lecho de puntos suspensivos, dejando las palabras para sentir meramente los hechos.
Sólo quedó aquella sombra que bajo papeles y fuegos se combinaron para formar su propia carne.

Ahora me pregunto qué voz enternecida reirá sobre la cuna rota. Engañosa mecedora de pasiones y dolores. Burla de la debilidad de mi fortaleza.
Por eso cambié mis papeles, enmohecidos de lo incierto. Para traer por cuarta vez otra historia inspirada por escritores rotos y vivos, que traeré a medida que sienta viejas y nuevas heridas de vida.

Tú, curioso lector con pene o vagina. Tú me haces ser todo lo que no quiero ser al publicarme. Te doy la maldita bienvenida para que devores cada palabra, sea amarga o dulce, porque sé que no será vomitada antes de ser degustada por ti.