De un hilo.

A veces añoro la mudez táctil y las palabras atadas. La prisión de la respiración.
Porque se desviste en la batalla de sentir ante razón, boca cerrada de muchas palabras. 
Estupidez de doble patada.

Si de gnosis distrayera toda visión, hubiera cortado el único hilo del cual pende mi confianza. La que fue rota de vientos y desgastada de tiempo.
Tomaría sus restos y los transformaría en nudo de garganta, secaría cada palabra falsamente justificada  al desconocerme como testigo de cómo se enredaba en otra garganta o cómo traía doble esencia de mosca cortejada. 

Borraría la linea.

Pero [Aquella palabra que no evidencia cenizas y es vestigio de vida] necesité que mi aliento alcanzara a rozar esos ojos ciegos.
El que me alejó de mi propio desmembramiento, porque prometo a pulso que hay una razón que desconozco, quizás un color que no reconozco, que hace de mi fe ciega un poco de tierra.