El rito del pájaro trata de deshilachar mis pestañas, pero en inconsciencia le grito que no es de mañana.

Papel.

Me siento de papel, mermada para reutilizar.

Ojalá lo fuera más, para doblarme en barco y navegar.

Me alejaría de los lápices que dejan marcas y no rayan.

Me alejaría

Pero no soy de papel.

De él, sólo supe que fue el 00147. 

H.

En la cárcel de la estática grita la verdad agotada.
Me recuerda a la H, una pronunciación cegada que se ensucia de mezcla.
Y si abres la boca no necesariamente está en la lengua.

La sentí y no la quise quitar de ahí, pero la corriente arrastra, mas no avanza, y al contenerla sólo se rebalsa.
Al estancarla, el extraño sabor del verde musgo es como la comida atrapada en las encías.
Insípida, frívola.

O quizás me corté la lengua y se me desordenó el aire.

O quizás corté la H, mas no sé si quiero recuperarla.

Hablarla, callarla.

¡Me hacen en el suelo por otro hoyo!

En momentos así es cuando a la gente le encanta especul(i)ar.

Caballo cabalgado.

Pasajero atrasado corre sin importarle los desajustes. Sólo la esencia se adueña de su alejada presencia.
Demuestra ser del mismo vagón de los consumidos, esos que sólo se le conoce de perfil.
Se parecen a los caballos cabalgados por números encarnados en futuras arrugas por adelantado.

Para el pasajero voy de paso, una mancha borrosa al lado del tren de los apagados.
Como un paisaje aberrante, estropeado urbanizado.
Él se libera de los atrasos, descansa de paso.
El tormentoso mover de los engranes estimula la naturaleza del andante.

Con palabras trato de escribir que de las palabras nada se lleva.
Y con palabras invento una maleta para sentir que algo se lleva.

Movimiento.

Y pintamos el aire de asfalto, ellas dormían un punto en su vista mientras reían.

De anzuelo encarnado puso nuestras bocas como pescado, brebaje de sed acabado.

Me sorprende el hermetismo que guarda la conexión corporal y su incidencia en la proximidad.

Los gestos hablan y las palabras bailan, eso me enseñó/recordó.

Cuerda floja

Tensa, tensa. Busca el extremo que se balancea. ¿Dónde está la tierra?
Vibra, vibra. Es un grito grave que encontró la cuerda.

No hay nada que se sostenga.
¡¿Dónde está la tierra?!

No necesito.

Necesito de una bala que eche raíces, no que mutile. Que de falsos mesías cuestione mi vida.
Necesito un eco que cuestione la voz, que de golpes la sordera llegó.
Necesito una pelusa foránea, que delate la existencia de lo que guardé en la faltriquera olvidada.
Necesito de tabaco, que despierte el desplante del pensante extraño.

También necesito una almohada, que ahogue la lucidez por la madrugada.

Y sobretodo necesito sentir repulsión por mi vida, que se olvidó de vivir.

De frías láminas transforma mi piel en escamas. De sombras arruga mis huesos y me arrastra.

Quiebra el ritmo abrupto y columpia el andar en retrasos, que de sed no saciada el veneno descansa.

Apaga la lucidez temprana, apaga la gracia que tienen las palabras.

No te anestesies de la redundancia aplacada, que zigzaguea de frecuencia absurda de amarga franqueza que extraña.

Olvida las cosechas, toma el abono para la nueva siembra.

Reanuda la piel de mi boca.