Que le Diable l'emporte!

Carta a Rocamadour

Fijaste los pies torpes en mi arena, tomé de tu mano pequeña pero no quisiste dejar la marea. Canturrié de lo seco de la sal, pero tú sólo balbuceabas que era el viento lo que nos tocaba, cuando realmente nos llevaba.
¿Aún recuerdas el canto en la espiral? Reías del escondite cómplice que nos unía la sangre que no corría, yo te prometía que la vida nos llevaría. Nos llevaría, Rocamadour.
Me preguntabas sin cordura si nuestro plato vacío sería el abastecedor de lo ocurrido. Y yo no te puedo conceder un día más sin que mueras otro, seré justa contigo solcito.
Cantabas las palabras antes de aprender a hablarlas, porque así fue como tomaste el respiro que aún no te daba.
Perdóname la falta, perdóname la abrumadora falla. Porque el criador de cuervos quedó ciego y yo te doy mis ojos para que te quedes con ellos.
Guárdalos junto a tus pies, fríos humedales del caudal quebrado por tu inhumana presencia. Los arropo por última vez o por primera, que una carta tiene como destinatario el que te llevó al silencio amasio.
Nunca te gustó que callara, y vigilabas mi danza para que bajara la guardia, lo sé pero te hablé de cómo seca la sal en abundancia, sobretodo en mi garganta. Te mecía mi canto y ya no dormías con llantos.
Pero dime ¿qué rima con vida, y qué ritma con huida? Cobardía dices y te equivocas, yo creo que es salida. Una que me alejará del trópico de cáncer, sobretodo cuando tu sombra deje la simetría y se una a los lentes del ciego. Ocultos de obvio, fingidores de ojos.
Te liberaré de la mente que no alcanzas, porque algo de mi hay en tus palabras. Quizás es el mismo espejo del que habla.

Ahora que duermes te diré sin que oigas que nunca fuiste mío, sin embargo eres aquella representación in vitro al sentirme así. Te convertí en palabras porque un momento similar quema mis zapatos.

Te pesan las ventanas, llegó la hora de callar la mañana. Duerme, mi pedacito de sol.
Duerme por siempre.

Tan de mi sangre, tan falso, tan vivo, tan usado. Tan no mío.

Mi pedazo de ofuscación expresoria.

Un frío vidrio de lana.

Corrientes atascaron la luz sobre mi ventana empañada y una polilla se condena a ser ciega.

Lozanía trepa de un vidrio que extingue, que aflige ¿Por qué?
Mi permanencia sigue en las costuras rugosas ante la excusa del invierno opuesto. Una temerosa costumbre, la forma concreta del ritmo. Que quiero y detesto, una división opuesta que se tambalea.
¿Por qué no se va? ¿Por qué no se queda?

La vida que pago con la muerte, la borro y la dibujo de nuevo.
La borras y dibujas de nuevo.

El suicidio de los gusanos

El veneno adormeció mi lengua que se desgasta de la amarga decadencia. Repitencia en las dosis se resume mi penitencia.
Me acostumbré a estar de este lado del sol, entre la luz y la sombra, y la sombra otra vez. Porque en la muerte diaria los gusanos siempre se encargaron de limpiar esa carne putrefacta.
Y esos gusanos siempre fueron mi gran contento, la libertad sosegada de la realidad engañosa. Ellos tenían tu cara, arrancaban la explicación y la anulaban.
Pero tras la última muerte escupieron mis restos, me tapan el sol de lo egoístas que son.
A veces vienen a verme, una vez sobre mil veces. Porque decidí quedarme aquí, más lejos del calor y más cerca de la muerte. La abstinencia consumió mi mente.

Tú sabes que ya poco vienen a verme.
Y que pocas son las opciones para negar la consumación que detestas y que me espera.

Lo que estaba lleno de vacío el polvo lo cubrió.

Fijó el huso la marca de lo obvio, enredaba el polvo que escurría de la falta obstinada y me restregaba el cuerpo del frío que me acechaba. 

Tiritaba de costumbre y el sol se acercaba tan sólo para recordarme que la noche volvería a mis rincones.

Vendaré mis ojos que simulará el encandilar que perduraba y me retraeré sobre la carne, acreedora del correr de la sangre.

Niégame la evidencia, dime que un eclipse me borró la memoria.

Porque ya entendí que sólo polvo era lo que me quedaba.

¿Existes?

Como hombre que ha dedicado su vida entera a la más clara y superior ciencia, al estudio de la materia, puedo decirles que como resultado de mi investigación acerca del átomo, lo siguiente: No existe la materia como tal. Toda la materia se origina y existe sólo por la virtud de una fuerza, la cual trae la partícula de un átomo a la vibración y mantiene la más corta distancia del sistema solar del átomo junta. Debemos asumir que detrás de esta fuerza existe una mente consciente e inteligente. Esta mente es la matriz de toda materia.

- Max Karl Ernest Ludwing Plank -

(Físico alemán considerado el fundador de la teoría cuántica y galardonado con el premio nobel de física en 1918)

No sólo hablo de materia, también hablo de tu consciencia. La necesidad de lo verificable se retuerce sobre la boca de todos, lo imprescindible para los sentidos. Pero dónde está la duda, qué hay del gato de Schrödinger, qué hay de todo sin que lo hubiéramos aprendido.

Yo sí creo que lo no-comunicado existe, es como una presencia incolora que se hace presente como el aire que respiramos pero que no observamos. Lo obvio que jamás preguntamos, porque lo olvidamos o lo menospreciamos. Obviamos un límite porque no somos conscientes de su infinitud.

Lo que pienso es igual a un impulso de fuerzas, una reacción ante algo que llamas existencia. Lo pensé antes, lo pienso ahora; y si alguien me conoce (como se supone que se conoce) sabe que nunca acepté esa expresión a pesar de no haberlo comunicado.

Hay un conocimiento previo que nos lleva a esa conclusión, el estudio de su efecto o de él mismo como efecto.

Y existe al ser reconociblemente la nada para ti.

Hoy pude ver.

La lluvia meció el polvo y tejió harapos sobre el asfalto.
Reposó cansado, reposó un rato.
Y pude ver a pesar de tener los ojos cerrados.

Sueño con una guerra.

Cuando niño, ciertos cielos afinaron mi óptica: Todos los caracteres matizaron mi fisionomía. Los fenómenos se alteraron. Ahora, la inflexión eterna de los momentos y el infinito de las matemáticas me persiguen a través de ese mundo donde padezco todos los éxitos civiles, restados por la niñez extraña y los afectos enormes. 

Sueño con una guerra, de derecho o de fuerza. de lógica muy imprevista.

Tan simple como una frase musical.

 La guerra - Rimbaud

"Sueño con una guerra..."

Que destruya toda esa conciencia.

Que ate cabos enfurecidos por guardar cada rostro entumecido.

No tiene nombre mi pena, por lo que cambiaré el mio para desatar esta cadena.

Furiosa falencia.

Detesto cada día en que guardé a coro la seguridad de un próspero tono.

¡Odio el sueño que por sucio fue desecho!

[Porque cada represión concibe la creación.]

- Nota de lectura opcional -

(..)

[Oh, lamento hablar de muchos hechos pero quiero rescatar cada pensamiento en su nacimiento.]


Mediante la presión surge la explosión de la creación. Después de cada hecho mediático y desesperado, triste y desolado. Y también en viceversa amarga.
La represión de las masas las hace distinguibles. Una revolución psicodélica mental despierta nos hace vulnerables a los sentidos.

No lo es.

Me declaro incompetente. Anestesiada en sentidos. Una ermitaña en casa; la paradoja de la existencia al ser prisionera de la libertad extrañada. Como la mosca en al ventana que parece estar sobre el mundo, separada por el vidrio y la distancia. 

Y me desprecio. Lamento decirte a ti que me desprecio tanto. 

Porque condené cada hazaña, cada trozo de esperanza que se tornó de rojo bajo lo cotidiano y mundano.

Y lo peor de todo es que sé que no es cotidiano y mundano. 

Analfabeto político

El peor analfabeto es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio de los frijoles, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

- Bertolt Brecht -

Creo que los amantes de la ignorancia resultan ser los fieles a la cobardía, la desinformación se valida inmediatamente con un rechazo justificado, ya que la simplicidad permite la vida predecible. Los límites se transforman en logros.
Pero la capacidad de discernir qué tipo de información es la que nosotros consideramos como válida es política (y seguiría pero redundaría en citas).
Aunque no niego el haber ahondado alguna vez por aquellas lagunas, ya que no se conoce la infinitud sin tener una experiencia de finitud en la vida, en nuestros pensamientos.

Sólo quiero que consideres que todos estamos inmersos en un mundo del cual negamos pero estamos involuntariamente (o no) involucrados en su creación. Todos somos unos monstruos, unos mentirosos. Que tienden a etiquetar todo, a separarlo todo.

[Todos nos odiamos aunque queramos juntarnos. Todos nos amamos aunque queramos separarnos.]

Como por ejemplo, cuando sigues escogiendo gatos:

Porque si a un litro de egoísmo se le agrega una taza de ignorancia, 

lo mezclas y le agregas abulia a gusto. Alguien siempre comerá de ti.